Per tutto il giorno ho ascoltato i racconti di chi ancora ricorda come solo qualche decennio fa fosse normale andare a prendere la farina direttamente nei mulini.

La decisione è presa, e con Giampietro partiamo verso Ro, dove qualche hanno fa è stato riportato in vita, con una fedele ricostruzione, uno dei vecchi mulini fluviali, protagonisti del romanzo di Bacchelli “il Mulino del Po”.

Ci inoltriamo lungo il fiume seguendo la pista ciclabile “destra del Po”. La lentezza di una passeggiata a piedi, o in bici, è il ritmo ideale per gustare appieno questi paesaggi, che cambiano in continuazione, offrendo ai sensi combinazioni di luce e di colore sempre nuove.

Rimango incantata dalla geometria raffinata dei filari di pioppi

Che si oppone allo spirito ribelle delle canne di palude.

L'inverno che volge alla fine mi conquista in questo esplodere quieto dei bruni, delle terre bruciate, il mescolarsi d'ocra e  ruggine, l'irrompere di un pallido verde.

Mi lascio invadere da questo vento testardo e umido che soffia sui giunchi e le tamerici,

e col silenzio rispondo ai gracidii petuli delle rane, e al richiamo di un airone.

Dopo tanti viaggi in terre lontane. Sto scoprendo il gusto delle distanze minime, della scoperta dei dettagli e del territorio. Il nuovo esotico è questo.

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